Bruchlandung

Eine Kurzgeschichte eines Bruchpiloten.

Verzweifelt glitten seine Hände über seine Brust. Die Kordel musste doch irgendwo sein. Aber seine Finger griffen wiederholt ins Leere. Doch dann wurde Franz endlich fündig. Erleichtert zog er an der Strippe, um seinen Fallschirm zu öffnen.
Franz spannte seine Muskeln an und machte sich auf den Aufschwung gefasst, doch nichts geschah.
Wie war das möglich? Es gab nur eine Schnur, an der er ziehen konnte. Er versuchte es immer wieder, aber es tat sich nichts. Entsetzt sah er das Glashaus unter sich.
Ihm wurde bewusst, dass seine letzten Sekunden geschlagen hatten.
Bevor auch nur ein Schrei seiner Kehle entrinnen konnte, durchschlug er mit seinem Körper das Glasdach.
Alles um ihn herum wurde schwarz.

„Ist er tot?“
„Na klar ist der tot, mausetot. Oder glaubst du wirklich, dass ein Mensch so einen Sturz überlebt? Jetzt steh da nicht so dumm rum. Wir müssen die Leiche verschwinden lassen. Am besten wir vergraben ihn drüben beim Komposthaufen! Schnapp dir seine Füße Hilde!“
Tot? Vergraben? Franz schnappte nach Luft und riss seine Augen auf. Blut, überall war Blut. Eine breiige klebrige Masse breitete sich vor im aus.
Franz wurde speiübel. Sein ganzer Körper hing in Fetzen. Komischerweise tat es viel weniger weh, als er erwartet hatte. Aber das lag wohl daran, dass seine Nerven durchtrennt waren, schlussfolgerte Franz.
„Heinz, schau! Er lebt!“
Franz spürte einen festen Griff um seinen Arm und bevor er sich versah, stand er auf beiden Beinen vor einem wütend dreinblickenden Mann.
„Schau was du angerichtet hast! Meine ganze Tomatenernte ist hinüber.“
Erstaunt schaute Franz an sich herab und betastete seinen Körper. Er lebte und war so gut wie unversehrt. Er drehte sich um und blickte auf einen riesigen Berg roter Masse. Tomaten! Franz lachte, wie er noch nie zuvor gelacht hatte.